Поэты режут души в кровь свои,
Сердца же износили до предела.
И если кто-то взял себе слова мои,
Кого-то, может быть, моя строка задела,

Я был бы рад, что жизнь свою не прожил зря,
Что мои песни в кленах кто-то слышит.
Я был бы рад, знакомые, друзья,
Что для кого-то мое сердце пишет.

Немногие дожили до седин
Из настоящих, стоящих поэтов.
Совсем мальчишкой был, повесился один,
Другой чуть позже  пал от пистолета.

Мне время жалко, что порой впустую
Теряю я на суету в пути.
Найти бы середину золотую,
Чтоб до конечной цели мне дойти.

Но время, как песок, сквозь пальцы, сыпет.
Поэты это чувствуют острей.
Поэт страну и жизнь в ней  глубже видит.
Поэт живет не для себя , а для людей.

Вадим Васенко